Ей не хватало любви и мечталось летать,

* * *

А он по жизни шутил в свои тридцать пять.

Летели листья-года. Рыдала осень о ней.

Ему был чужд этот мир, на все твердил он: "Забей".

Еще б немного пожить да посмотреть в небеса,

И, может, мысли-снега не замели бы глаза.

Тогда бы крови лучи не прожигали сугроб,

Он не бросал бы монет на узкий беленький гроб.

Затеи-птицы весны летят всегда на восход,

Не прилетают они под сердца рухнувший свод.

А ей теперь хорошо. На ней подснежник расцвел.

Он ей цветы подарил, впервые в смерти зашёл.

Она любима теперь и умеет летать,

Он одинок на земле в свои тридцать пять.

И руки-травы растут, цепляя мысли о ней,

И мир, не чуждый ему, зовет к себе поскорей.

18 сентября 2004 года