Дурацкая зарисовка
холодного дождя в моей груди. Есть ли у меня сердце? Наверное, нет. Все лирика.
А вокруг все слишком материально и тошно. Нелегко думать о важном, а о жизни
совсем невыносимо. Разве задумываются в семнадцать лет о жизни? Не слишком. Особенно
те, для кого она в семнадцать и заканчивается.
Не верю ни в лето, ни в свое существование. Если я захочу, меня больше не станет видно. Если я захочу, никто никогда больше не вспомнит о том, что я жила на этой планете. Как многое я бы отдала за возможность забывать то, что я не хочу помнить. Идиотский фильм и неудачное заклинание заставило понять, что в моей жизни не было ничего, о чем стоит помнить. Ни одним воспоминанием я не смогу защититься. Разве я в порядке, если, по сути, мне все еще ничего не нужно и ничего не дорого? Не думать об этом, - вот удачная формула выживания. У меня нет поводов расстраиваться. У меня нет поводов радоваться.
О таких людях как я пишут поучительные рассказы, повести, романы... Я не героиня моего времени. Я худшая сторона Онегина.
Тонкие связи с миром оправдывают себя. Я почти никому из них не нужна. Почти все забудут меня через неделю. Мне звонят из Сибири, из Петербурга, из Череповца, из Мурманска. Я нужна этим людям? Если смотреть правде в глаза, нет, конечно. Просто они тоже хватаются за нити, чуть более прочные, чем остальные.
Я хочу сильных чувств от людей. Мне надоело жить книгами, знаниями, мыслями... Неужели я не способна полюбить?
От меня идет холод, как от дождливого неба за окном. Люди боятся этого ледяного ветра, который, видно, спрятан в моей груди вместе сердца. Если я очень постараюсь, то прячу его на время, даже подманю кого-нибудь к себе, но всегда скрывать своей сути не смогу. Я обречена быть одинокой, мечтая о счастье и любви. Многое отдала бы за веру в то, что мои слова сейчас - просто самобичевания. Слишком четко идут мои мысли. Выводы верны. Хоть и горьки.
Сказка о том, что каждого полюбят таким, какой он есть - чушь.
Мне вредно думать.
Я хочу так малого. Я изо всех сил скрываю свои желания. Где задержался тот, кто полюбит меня? Где тот, которого полюблю я? Вопросы во мне не находят рационального ответа.
Разве я не красива? Разве не молода? Разве глупа? Разве не рвусь всей душой к любви?
Этого мало. Я знаю. Но разве...так мало, чтобы вовсе не любить меня?
Мечта забыть
Я забываю запахи цветов,
Но помню каждый шепот его сердца.
Свобода от невидимых оков -
Бессмысленная цель, щепотка перца.
Дождливый холод незаживших ран
Пронзает нерв безжалостной иглою.
Слова любви - пустой самообман.
Плаксивый шепот. Ночь пред аналоем.
Раздумья мрачные в без солнца небесах
Рождают грезы о не помнящем начале.
Что пересилит счастье на весах?
Любви там полкило едва ли.
Ворчанье голубя пойму точнее слов
Знакомого мне прежде человека.
Любимый звук и бесконечно нов,
И так понятен. Верно, тьмы опека...
Нам свыше послан столь бесценный дар.
Мы не желаем в нем найти спасенья.
На сердце адовый горит пожар.
Душа не в силах пропустить забвенье.
